Em uma parceria com a StandWithUs Brasil, Gabriel Waldman, sobrevivente do Holocausto, resgata as memórias do que viveu
Gabriel Waldman* Publicado em 24/01/2023, às 12h00 - Atualizado em 16/02/2023, às 19h52
Muitos de nós que vivemos no Brasil, terra de liberdade e da ausência de ódios raciais, de gêneros, de religiões, e das minorias em geral, achamos a rotina parte inerente da vida como respirar, dormir pela noite e acordar de manhã. Não é bem assim.
Nasci na Hungria em 1938, logo antes da 2ª Guerra Mundial, em uma família judaica. Comecei minha vida com três ameaças de morte simultâneas, rompendo definitivamente a rotina – qualquer rotina.
A primeira era o ódio racial, com os nazistas alemães e suas asseclas húngaras procurando extinguir a raça judaica. A segunda, era a fisiológica, com fome, frio e sede, um castigo durante a guerra. E a terceira, as bombas e balas durante as batalhas pela cidade de Budapeste, onde eu morava, deflagradas entre os exércitos nazistas e soviéticos.
Cada dia, cada minuto, era uma aventura. Eu me pergunto até hoje o motivo pelo qual justo nós fomos agraciados com o milagre de sobreviver. Lembro-me de amigos e parentes perguntarem a minha mãe o que ela iria fazer se esta ou aquela ameaça se concretizasse. Ela respondia: “Não sei. Posso enfrentar apenas um leão por minuto, mais que isto não alcanço". E tinha que alcançar. Tantas lembranças que mais parecem pesadelos.
Lembro-me do frio de -20 graus C, com ar poluído pelas batalhas de rua quando descobrimos piolhos no meu corpo e roupa. Picadas de piolho transmitiam tifo, sentença de morte sem o tratamento adequado, inexistente na época. Mamãe arrumou uma lata de conserva, encheu-a com água gelada, desnudou e lavou-me no abrigo onde estávamos refugiados. Tifo ou pneumonia eram as opções mais viáveis. Ela jogou a moedinha, cara ou coroa e vejam só, fez a escolha certa.
Lembro-me de outro instante: O exército soviético derrotou os nazistas em Budapeste, mas a guerra continuava. Não havia nada para comer. Sabia-se que no interior do país havia comestíveis para comprar a base de escambo. Dinheiro não valia mais nada, mas havia ainda peças de valor em casa que mamãe escondeu nas suas roupas íntimas e com nossa ex-empregada (demitida, pois, judeu não podia empregar ninguém), tomaram o trem, - ou melhor, o teto do trem, pois, no interior dos vagões viajavam as tropas russas indo e vindo do front -, para tentar a sorte nas aldeias da planície húngara.
Inverno, expostos ao ar gelado e às “Stukas” (bombardeiros de mergulho alemães) para nem falar da soldadesca soviética que estuprara até as postes de luz por onde passava. Novamente, ela jogou os dados e ganhou. Voltou para casa com ricota, salame, manteiga e pão. Nunca contou como foi a viagem e ninguém perguntou. Sobrevivemos, e isso basta!
O nazismo derrotado, o exército soviético firmemente em controle, o stalinismo se impôs e adotou a tática de salame para se apossar definitivamente do país. Fatia por fatia eles cortaram as liberdades cívicas e impuseram um regime cruel e vingativo. Parentes e amigos sumiam sem deixar rastros, bens e propriedades confiscados, segmentos da população reduzidos a mendicância. Na escola eu adorava e conhecia muito bem a história da Hungria e sempre recebia nota máxima.
De repente, lá por 1948 passei a receber apenas notas medianas. Minha mãe falou com o professor e ele confessou. “Recebemos ordens do Partido (comunista). Filho de burguês não pode receber nota superior a 5”. Meu pai, advogado antes de ser assassinado pelos nazistas, era considerado burguês. Adeus universidade. Em vez disto, adeus, Hungria. Em mais uma quebra de rotina, fugimos da Hungria.
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Solicitamos visto de entrada em vários países, pois a Europa tornou-se perigosa demais para ficarmos. Com a guerra da Coreia em plena vigência, esperava-se que os tanques russos logo arrasassem toda a Europa Ocidental. E nos, fugitivos do comunismo, seríamos alvo primário dos invasores. Obtivemos visto de entrada no Brasil, único país a admitir refugiados sem arrimo de família masculino. Mulher não contava. Era apenas apanágio dependente do macho. Desta vez, o Brasil se superou e somos gratos até hoje.
No Brasil, mamãe casou de novo. Finalmente, com a situação financeira estabilizada, descobri o significado de rotina. Como é bom toda manhã ir para escola - sabendo com certeza que a instituição estaria me esperando sempre no mesmo lugar - e voltar para casa sabendo que o almoço me aguardava. E sabendo como será o dia seguinte. E o dia seguinte ao dia seguinte.
Ninguém para nos perseguir, nenhuma bomba caindo com meu nome, o destinatário, gravado na carcaça. Dispensa e geladeira cheias. Conseguia até escolher o que comer. E a morte apenas uma distante e vaga certeza associada a velhice. Com 14 anos, aprendi o significado de rotina e do bendito conceito do cotidiano. Antes disto não havia um dia, um minuto sequer que fosse cotidiano na minha vida.
*O texto de Gabriel Waldman foi proporcionado pela StandWithUs Brasil, instituição que trabalha para lembrar e conscientizar sobre o antissemitismo e o Holocausto, de maneira a usar suas lições para gerar reflexões sobre questões atuais.
